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他们领了证，没办酒席。她穿着棉布裙子坐在民政局合影处，照片上她面色发白，眉头微皱，像是刚从雾中醒来。

孩子出生，是个女孩，哭声特别响。她抱着女婴站在窗边，阳光透进来，她第一次看清那双眼睛——太像陈卫东了。

她心脏狠狠抽了一下，却没有掉眼泪。

她给孩子起名叫李南栀。李，是继父的姓；南栀，是她喜欢的一种植物，夏天开花，香气干净，耐晒耐旱。

那几年，她活得像被水泡过的树根，僵硬、沉默，不敢动弹。她从不跟那个男人吵架，也从不说爱。那人不问，也不强求。每天去打工，晚上回来自己煮面，从不让她受累。

一次她深夜发烧，男人坐在床边握着她的手，说：“你不是一个人。”

她忍了很久，那一夜终于哭了。不是因为感动，是因为羞耻。她觉得自己骗了一个好人，用了别人的善良填补自己的漏洞。

他们的婚姻很安静。没有波澜，也没有亲密。她做饭，他修房；她带孩子，他做桌椅。白天像邻里，晚上像室友，谁也不碰谁。

她从没对他说过孩子不是他的。

他也从没问。

后来，他出事是在一个小工程上，脚滑掉进楼缝，当场昏迷不醒。抢救不到一晚就走了。工地赔了两万块，她一分没动，直接捐给了他村里的小学。

那晚她坐在窗边，看着女儿熟睡，窗外下着小雨，玻璃反光里，她看见自己——头发乱了，脸色苍白，眼神陌生。

她像一个活着的失物招领。

她对着自己轻声说：“现在，该走了。”

她不是不痛。她只是知道，痛不会改变任何事。

那些她本该拥有的——名校、城市、爱情、自我——都在她十八岁那年，死得干干净净。

而她不怪任何人。

尤其，不再怪陈卫东。